走路 (第2/3页)

惑，但没有别的什么。

    没有痛苦。没有恐惧。没有那些他见过的、从重伤中康复的病人眼睛里常有的愉悦。

    她就像一张白纸。一张被重新写过、却忘了原来写的是什么的白纸。

    他垂下眼睛，开始收拾药箱。

    “石膏已经拆了，”他说，声音很平，“从今天开始，您需要做康复训练。每天试着站一会儿，走几步。不然肌肉会萎缩，时间长了，就真的不会走了。”

    他把药箱合上，站起身，“一定要坚持。”

    医生走后，屋子里安静下来。

    特里休低头看着自己的腿。阳光落在上面，白得有点晃眼。她动了动脚趾，五个脚趾头一起动，又分开动。

    她抬起头，看向坐在沙发上的迪亚波罗。

    他正在看书，察觉到她的目光，抬起眼皮看过来。

    “爸爸。”

    “嗯？”

    “都怪爸爸啦。”她撅起嘴，语气里带着一点撒娇的埋怨，“自从摔断腿后，我就一直没练习过走路，都是靠爸爸抱着的。”

    迪亚波罗放下书，他看着她，“所以呢？”

    “所以——”

    特里休拖长声音，很认真地说：“从今天开始，不要爸爸抱了。”

    阳光从窗户照进来，落在两个人之间。空气里有细小的灰尘在飘，慢慢悠悠的，像永远落不到地上。

    迪亚波罗没有说话，然后他站起身，他走到床边，在她面前蹲下来。

    “不要爸爸抱了？”他重复她的话，声音里听不出情绪。

    特里休点点头：“嗯。我要自己走路。”

    迪亚波罗伸出手，握住她那只白得有点过分的脚。他的手掌很大，能把她的整个脚掌包住。手指在她脚背上轻轻摩挲着。

    “你知道自己为什么会摔断腿吗？”

    特里休想了想。

    “不知道。”她说，“忘记了。”

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