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最初的颜色本是雪白的，只是交到他手中时，已经在菜汁和油污中浸泡了太久，再也洗不干净了。

这块布料很小，三寸见方，上头歪歪扭扭地绣着五个字。

整整三年，陆桓城只在最初拿到它的时候读过一次，然后便逃避地塞进了木匣，落锁深藏，再也不敢取出。

如今它被陆霖捧到面前，仿佛一条渐愈的伤疤突然撕去新痂，淋漓的血肉翻卷在外，疼得陆桓城双目急红，嘴唇煞白，许久才哑声回答：“这是……他写给我的信。”

“是信呀？”

陆霖咋咋呼呼，瞧见什么都新奇，一块布料翻来覆去地琢磨，过会儿又嘟着嘴问：“可是，信不都写在纸上的吗？”

“嗯，都写在纸上。”陆桓城把孩子往怀里拥紧了些，“但那时候，你的竹子爹爹没有纸……他只有这个。”

陆霖弄不明白了：“为什么没有纸？”

陆桓城喉咙里哽住，有些艰难地开口：“因为他住在一个……一个很简陋的地方，那儿没有纸，也没有笔……那儿什么都没有。”

陆霖更不明白了：“什么都没有，竹子爹爹为什么要去那儿住？”

孩子的嗓音软软的，尾调拐着弯儿上扬，透出纯然的天真与好奇。他在问一个最简单的问题，不带一点儿责备意味，可越这样，陆桓城就在内疚中陷得越深。每一个字仿佛都是尖锐的质问，是陆霖流着泪，攥着布料，哀哭着问他为什么要把竹子爹爹囚禁在那儿，为什么心狠手辣，害得他们骨肉分离，迄今不能见上一面？

他给不出回答，心口阵阵绞痛。

陆霖敏感，察觉到父亲有点儿难过，便扭过小身子，搂着他的脖子“啾”地亲了一大口，然后小心地摊开布料，用两只小手捧着，乖巧地问：“竹子爹爹在这信里说了什么呀？”

陆桓城抚过一根根毛糙的棉线，喑涩地道：“他说，他想回家。”

“喔……”

陆霖还小，还不认得字，但他低下头去，认真端详着那些横竖交错的陌生笔画，轻声念道：“想回家。”

每一个音节，都念得字正腔圆。

念完了又问：“木头爹爹收